Quando la morte

si sarà stancata di giocare a rimpiattino con me

e staccherà finalmente la spina

qualcuno cercherà di mettere ordine

tra le mie carte ammucchiate alla rinfusa

e leggerà i miei quaderni

con dei versi appuntati.

Forse sorriderà,

forse mi compiangerà

per aver sprecato il mio tempo

inseguendo amori sbagliati.

L’insegnante con la brama d’amore,

che non aveva mai provato davvero

e mai avrebbe potuto dare,

la giovinetta insoddisfatta

che rincorreva trasgressioni

e sogni proibiti

inseguendo un amore maturo,

la commessa permalosa

che l’aveva stancato già al primo incontro

e che non l’avrebbe mai capito

tanto era diversa e lontana.

Forse dai suoi versi salterà fuori l’amore vero:

quello ultimo avuto, che al telefono

gli ripeteva ancora “ti voglio bene”,

o quello antico,

che riempiva ancora i suoi sogni

e che l’illudeva di vederlo bambino