La bava alla bocca,

l'anima nell'essenza dell'assenza,

striscio sul pavimento che il verme succhia,

rigurgito di un parto senza coscienza.

Larva che non ha potuto diventare crisalide,

aspetto il piede che espanda il cervello

a concimar terra e piante.

Nel vivere non trovo nulla che sia bello,

morire lo trovo più sincero ed elegante,

liquefacendo pensieri e idee.