E così ci si spegne,

segando legna di carne,

seghe nel segno di una solitudine.

Nella falegnameria dell'io chiuso a riccio

macinano le lame il tronco vivo.

E così ci si spegne,

nel buio dell'anima,

manovale improprio

al timone del vascello,

vola l'uccello prima della tempesta

fino a rendere inutile il vento di poppa.

Alla fine ci si ritrova in secca,

quasi ferma la risacca,

serve vento nuovo perché si gonfino le vele.