Le parole,

queste parole che mastico come cicuta,

solo loro sopravvivranno alla mia morte.

Concetti, dolci come confetti,

taglienti come lame di rasoio.

Per la miseria! Sono io.

Il grido della carne, la voglia dello spirito

mischiati con il ludibrio, gioco soave

nel lessico mal interpretato.

Mi piace interferire, mutare l'omologato,

sì, fingo l'ignoranza per dare cultura.

Sono maestro che rinnega la sapienza,

lo faccio senza senso, privo di coscienza.

Sono le parole che scaveranno gli animi a tempo debito

e quello che fa male oggi domani guarirà.