Carni bruciano

su pali di fame e carestia appesi,

resti di un mondo che si spegne.

Ultimi fuochi generati dall'orrore,

figli di una morte che sentiamo dentro.

Giardinieri nel terreno degli dei,

questa terra abbiamo spremuto,

raccogliendone il succo fino ad infettarlo.

Siamo diventati piattole infestanti

con tutti questi nostri riti inutili,

ingiusti in modo disgustante.

Carni bruciano

nei voli degli angeli,

cavalcano tori di potenza per cancellare la vergogna

mentre vengono spezzate le ali alle cicogna.

Siamo già morti

con la giustizia che non abbiamo saputo imprimere nella roccia.

Andate affanculo dunque,

vado a farmi, finché posso, una bella doccia.