I poeti vanno nel buio soffuso

come umili madidi alacri fornai

per rendere pane

ogni pensiero

 in ogni sogno lievitato

  i poeti all'alba ingoiano solo sale

con labbra strinate

d'astrale acqua

bianca farina  disillusa

lievito nelle ere  scaduto

ma i  poeti nell'amore nel dolore

  vampe ardenti

 lirico canto che

cenere non diverrà

infinito Poeta 

 eco  che il tempo

tiepido raccoglie

tra i campi di grano