Immagini d’infanzia in croce,

girano, su viottoli equatoriali

tra lacrime, truffate dal nero

da risate di pensieri, vacillanti.

È follia, la dolenza in manette

 supplizio, spaventato tra i fiori

da rosari di domande, in esilio

che derubano sogni al risveglio.

Parla follia, per trovare difesa

dai bisbigli notturni, indifferenti

sotto il diluvio di lamine corrotte,

insane, che fan paura alla morte.