Odio, il profumo

che s’imbriglia nell’aria,

sfidando la memoria

a tesser immagini giulive.

Odio, l’olio della pelle,

le carezze che, rendono schiavo

di sospiri tremanti,

e la sera a poetar induce.

Odio, meditare

sui tuoi occhi, riverbero

che, scivola dolce, nei sogni

a ricamar fuoco che, brucia.

Odio, questa via crucis,

generata dalla tua assenza.