Umida è l’aria che mi impasta il viso,

ha sapore di sale e mi ustiona il corpo;

in questa barca che naviga la speranza

sono compresso, un tonno a mattanza,

e cerco i sensi perduti dentro un porto.

Mi batte il vento ma l’anima non cede,

guarda di fronte per cercare l’approdo,

fruga tra le onde che non hanno tregua

mentre i lamenti e il mormorio intorno

sono una preghiera ad invocare la terra.

Dietro di me il ricordo di una povertà

consumata tra insulti senza ribellione,

con le mosche a fare di me banchetto

e i miei fratelli seppelliti senza gloria

in nome di un’etnia d’odio circondata .

Davanti il buio che non trova spiagge,

e l’urlo del mare che sbatte sulla prua

scagliando colpi che paiono d’ariete,

salgono i pianti di chi implora l’acqua

mentre Caronte conta il suo compenso.

È un viaggio che ha il sapore di morte

non quello dolce di una nuova libertà,

è un fuggire per divenire ancora preda,

per correre verso un sogno privo d’ali

e portare poi le vesti della ristrettezza.