Tempo di raccogliersi:

pugno di chicchi di grano

nella terra nera.

Tempo di leggersi:

libro di pietre antiche

incise dalla vita.

Lontano da fiamme

di facili esplosioni,

vicino al  fuoco

che scalda una carezza;

tutto si scioglie

e tutto si coagula

nel  Tempo che scorre

diseguale per tutti;

ma asfodeli sorridono

sui terreni bruciati,

battuti da spietato scirocco

e sentieri traboccano,

tra sogno e realtà,

d'amore infinito.