Nel momento in cui ci si chiede il significato ed il valore della vita, si è malati.
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nell'aria l'odor della pioggia schiude le porte di novembre e schianta di scirocco i vetri ed i panni stesi ai balconi. il tempo cammina e barcolla come fosse ubriaco d'aceto. Vorrei come soffio di vento sorvolar le tettoie con stelle e far mio quel raggio di luce che bianca decora la casa.