La fantasia umana è immensamente più povera della realtà.
nell'aria l'odor della pioggia
schiude le porte di novembre
e schianta di scirocco
i vetri ed i panni stesi ai balconi:
il tempo cammina e barcolla
come fosse ubriaco d'aceto.
Vorrei come soffio di vento
sorvolar le tettoie con stelle
e far mio quel raggio di luce
che bianca decora la casa.