nell'aria l'odor della pioggia

schiude le porte di novembre

e schianta di scirocco

i vetri ed i panni stesi ai balconi:

il tempo cammina e barcolla

come fosse ubriaco d'aceto.

Vorrei come soffio di vento

sorvolar le tettoie con stelle

e far mio quel raggio di luce

che bianca decora la casa.